Morire, dormire, forse pedalare

Ah quanta strada ha fatto bartali, quanta ne avrà fatta Mohamedali. E Filostrato sta seduto sul portapacchi e sta pensando agli addominali suoi, fra una birra e un'altra se ne van le forze e arrivare più non potrei. Penso a Coppi sul tonale e mi vien da vomitare. E le gambe dicon: "io non vengo", quando penso a Girardengo. La maglia è rosa, più rosso sudato, sedato da 3 ore buone di ballo. Malinowski era nel gruppo dell'inseguimento, zavorrato di Elena (che comprendeva litri buoni, di non troppo buona birra). La grande fuga, come Anthony Queen, ho ballato Sirtaki e Klezmer. I laureati giravano sulle spine dorsali, al suono del klarinetta. Ho anche pianto la fuga dal lazzaretto lazzarone. Fortunatamente le prestazioni di un ubriaco sono decisamente sotto la media temporale, dato l'acquazzone di medie che imperversa nel sangue. Morsi all'intestino e rimorsi della coscienza fan sì che il Giro d'Italia riprenda con meno foga, più foche ammaestrate, e prima del tempo. Nel senso che si riparte prima, le foche sono addestrate al punto giusto, quello sopra il naso. E poi la rossa cavalcatura, dopo il calvario, cigola e caligola. E siccome non sono pazzo, il mio cavallo non lo invecchio prematuramente, ma smonto, e con me il passeggero, i nostri pezzi li potete recuperare in via Lame prima della Porta. Via Lame si chiama coì perchè un tizio ieri sera voleva estrarre un coltello e farci apprezzare le sue doti di ricamo facciale perchè un suo amico era stato sfiorato da un pagina i giornale rimbalzata da Paolo a Elena e infin sul losco figuro che ha esordito con un :"porco dio", ma la sua carriera è stat stroncata. E poi alla fin della tappa non si sapeva cosa votare, se votare, se annullare, e cosa avrebbero fatto i partigiani. Per parte mia ho deciso di votare con i piedi, ma in quel momento erano impegnati a pedalare. Farewell, quindi, verdi campi del west, e case rosa. La doccia mi rende angelico, trapasso in un letto soffice nella dolce morte del sonno.